PRIMAVERA

Luces en la sombra, un mirlo blanco en sueños.

Senderos de poeta distraídos en ausencia, dos

viajeros que no olvidan sus escritos en otoños

amarillos. Doy fe de haber sido insomnio vivido

al escuchar tu llanto disfrazado. ¡No arrugues

el entrecejo ni escondas tus manos doloridas!

Casi viejas, tan bellas que parecen dos palomas

 en la fuente de la plaza, ya solitaria de lugareños

aún abrasada por el Lorenzo, pero tan amadas

que olvidar no quiero. Sentiré tu abrazo solitario,

¿Quién dirá después, que fuiste poeta? Tal vez

ese sentir extraño que te escribe y emborrona

papel mojado. Sí, mojado de tantas lágrimas

sin palabras que de usar se hicieron viejas.

Que extraña sinfonía nace en cada despertar

y es fuente, sombra, luz y magia. Todo y nada

Porque así me siento, como una ráfaga

de viento de molino Quijotesco en tierras

de Castilla jugando como niño a ser poeta.

Machado, Hernández, Lorca, Bécquer

sois mis testigos, os admiro y os extraño

desde la ausencia. Palabras sin mentiras

cantos de la cigarra entre versos del poeta.

¡Hombres libres por justicia! Y se condena,

esos fueron vuestros pecados, destino sellado.

Sentencia el letrado; por ser hombre y poeta.